Una semana después, el control remoto se apagó en medio de un programa que estaba viendo. Fui a la oficina de Troy a buscar pilas.
Abrí el cajón y encontré una pila ordenada de recibos de hotel, escondidos entre correo viejo.
Troy viajaba a California de vez en cuando, así que no me preocupé hasta que vi que el hotel estaba en Massachusetts.
Todos los recibos eran del mismo hotel, la misma habitación… y las fechas eran de hacía meses.
Me senté en el borde de la cama, mirándolos fijamente hasta que se me entumecieron las manos.
Todos los recibos eran del mismo hotel.
Intenté encontrar razones lógicas para que fuera a Massachusetts, pero no pude.
Los conté. Once recibos. Once viajes sobre los que había mentido.
Sentí un nudo en el estómago. Me temblaban las manos mientras marcaba el número del hotel en mi teléfono.
—Hola. ¿En qué puedo ayudarle?
—Hola —dije, intentando mantener la calma. Le di el nombre completo de Troy y le expliqué que era su nueva asistente—. Necesito reservar su habitación habitual.
Guardé el número del hotel en mi teléfono.
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—Por supuesto —respondió el conserje sin dudarlo—. Es un cliente habitual. Esta habitación está prácticamente reservada para él. ¿Cuándo le gustaría llegar?
Me quedé sin aliento.
—Yo… llamaré más tarde —logré decir, y colgué.
***
A la noche siguiente, cuando Troy llegó a casa, lo estaba esperando en la mesa de la cocina con los recibos. Se detuvo en seco en la puerta, todavía con las llaves en la mano.
—¿Qué es esto? —pregunté.
